Hay, no se sabe qué dulce misterio en este mar, cuyos suaves y terribles movimientos parecen hablar de algún alma oculta debajo, como aquellas legendarias ondulaciones del césped de Éfeso sobre el sepulcro del evangelista San Juan. Y es apropiado que sobre estos pastos marinos, extensas praderas acuáticas y Campos del Alfarero de los cuatro continentes, las olas se eleven y bajen, y fluyan y refluyan incesantemente; porque aquí, millones de sombras y sombras mezcladas, sueños ahogados, sonambulismos, ensoñaciones; todo lo que llamamos vidas y almas, yacen soñando, soñando, quietos; agitándose como durmientes en sus camas; las olas en constante movimiento son sólo el resultado de su inquietud.
Para cualquier vagabundo mago meditativo, este Pacífico sereno, una vez contemplado, debe ser para siempre el mar de su adopción. Se extiende por las aguas más intermedias del mundo, siendo el océano Índico y el Atlántico sólo sus brazos. Las mismas olas bañan los diques de las ciudades californianas recién construidas, pero plantadas ayer por la raza más reciente de hombres, y lavan las descoloridas pero aún hermosas orillas de las tierras asiáticas, más antiguas que Abraham; mientras que entre medio flotan vías lácteas de islas de coral, archipiélagos bajos, infinitos e desconocidos y Japón impenetrable. Así, este misterioso y divino Pacífico divide toda la masa del mundo en zonas, hace que todas las costas sean una bahía, parece el corazón de la tierra que late bajo las mareas. Elevado por esas olas eternas, es necesario reconocer al dios seductor, inclinando la cabeza ante Pan.
Un peculiar modo de andar de este anciano, un cierto balanceo leve pero que parecía doloroso en su andar, había despertado la curiosidad de los marineros en un período temprano del viaje. Y ante la insistencia de sus preguntas, finalmente había cedido; y así sucedió que ahora todos conocían la vergonzosa historia de su desdichado destino. Tardíamente, y no inocentemente, una cruda medianoche de invierno, en el camino que unía dos pueblos del interior.
- Número uno
- Número dos
- Número tres
- Número cuatro
- Número cinco
- Y el número seis
Era un hombre viejo que, a la edad de casi sesenta años, había encontrado pospuesta esa cosa que en las técnicas del dolor se llama ruina. Había sido un artesano de reconocida excelencia y con mucho que hacer; poseía una casa y un jardín; abrazaba a una esposa joven, cariñosa y parecida a una hija, y a tres niños alegres y rubicundos; todos los domingos iba a una iglesia de aspecto alegre, situada en un bosque.
Pero una noche, al amparo de la oscuridad y oculto tras un disfraz muy astuto.
Aprovechando el clima templado y fresco del verano que reinaba en esas latitudes, y preparándose para las actividades peculiarmente activas que pronto se avecinaban, Perth, el viejo herrero, sucio y lleno de ampollas, no había vuelto a llevar su fragua portátil a la bodega después de terminar su trabajo de apoyo a la pierna de Ahab, sino que la había dejado en cubierta, firmemente atada a los pernos de anilla del mástil de proa; ahora los verdugos, arponeros y arqueros lo invocaban casi incesantemente para que hiciera algún pequeño trabajo para ellos: alterar, reparar o dar forma a sus diversas armas y accesorios de la embarcación.
A menudo lo rodeaba un círculo ansioso, todos esperando ser atendidos; sostenían palas de barco, puntas de pica, arpones y lanzas, y observaban celosamente cada uno de sus movimientos llenos de hollín mientras trabajaba. Sin embargo, el de este anciano era un martillo paciente manejado por un brazo paciente. No salía de él ningún murmullo, ninguna impaciencia, ninguna petulancia.
Silencioso, lento y solemne, inclinando aún más su crónicamente quebrantada espalda, trabajaba arduamente, como si el trabajo fuera la vida misma y el pesado golpeteo de su martillo el pesado latido de su corazón. Y así era.
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